MOLESKINE

2007-06-14T21:03:00.000-12:00

2007-06-14T21:00:00.000-12:00

na manhã de domingo só os crentes se assemelham aos pássaros,
acordados pelas razões mais insondáveis do céu

valter hugo mãe

2007-06-14T20:51:00.000-12:00

2007-06-14T20:50:00.000-12:00

quem quiser ouvir e ver...

http://www.paulopraca.com/

2007-06-14T20:38:00.000-12:00

se te perguntarem por nós, sobre
que coisa fazemos quando estamos
juntos, diz a verdade

que deslocamos os cometas sem
querer, as estrelas para desenhos e
a lua garantindo o amor

diz a verdade sobre a intervenção
na cósmica escolha dos casais,
a obrigação de nos obedecer

não fosse o universo desentender quem
somos e favorecer a separação ou,
pior, o não nos havermos conhecido

valter hugo mãe

2007-06-12T20:04:00.000-12:00

2007-06-12T19:59:00.000-12:00

Vi pela primeira vez, há poucos dias, um encantador de serpentes. Não era nada como eu supunha que fosse. Quero dizer, as serpentes não me pareceram encantadas – achei que estavam mortas de sono. O homem fazia ondular a flauta e elas levantavam a cabeça com o enorme esforço, mas não eram capazes de acompanhar o ritmo, cabeceavam, as pobres, e regressavam rapidamente para dentro das suas caixinhas de palha. Li em algum lado que as serpentes são surdas. Elas não reagem à música fascinadas pelo poder da melodia: o que fazem é seguia os movimentos da flauta à procura do instante exacto para dar o bote. Aquelas, porém, nem isso. Dei umas vinte rupias ao encantador e ele agradeceu:
- Obrigado Baba. Veja como esta serpente dança com a minha música.
E, para meu desespero, repetiu o número.
Conheço alguns homens que são como aquele encantador de serpentes. Julgam-se capazes de encantar as mulheres com o poder de uma voz bem timbrada e a música de um discurso original. Ficam felizes quando percebem que elas reagem erguendo a cabeça, abrindo muito os olhos, mostrando a luz de um sorriso: «Vejam como esta mulher dança com a minha música». Coitados, mal sabem que a presumível vítima pode estar, muito simplesmente, a preparar o ataque. Mal sabem que talvez sejam eles a vítima.
A diferença entre as mulheres e as serpentes, assegura uma amiga minha, é que as serpentes pelo menos parecem-se com serpentes, e por isso as mulheres, que quase sempre se parecem com anjos, são infinitamente mais perigosas. As mulheres, ao contrário das serpentes, acrescenta ela, nem sequer precisam de usar veneno para paralisar e comer as suas vítimas. Só uma mulher poderia produzir um pensamento tão venenoso. Eu não concordo, realmente não concordo, mas ainda que concordasse não o admitiria aqui.
Naturalmente, pelo sim pelo não, procuro ter algum cuidado. Por exemplo: não saio com nenhuma mulher sem antes recolher o veneno de outra, isto é, duas ou três frases de grande efeito, suficientemente maldosas para que se saiba que estou prevenido. «Merecias ser mulher», dizem-me algumas, surpreendidas, um pouco desconfiadas, e eu sei que esse é o maior elogio que se pode fazer a um homem. Digamos que seria mais ou menos como uma serpente dizer a um ratinho, «merecias ser serpente».
Por outro lado evito discutir com mulheres – sobretudo com mulheres apaixonadas. Fecho os olhos, cruzo os dedos, e finjo que acredito na chamada intuição feminina, esse estranho instinto, como definiu a escritora americana Helen Rowland, que permite uma mulher saber que está certa, esteja certa ou não.
Até agora, verdade se diga, não me dei muito mal.

José Eduardo Agualusa

2007-06-11T03:20:00.000-12:00

2007-06-10T22:00:00.000-12:00

o meu coração respirou todo o ar e
segue caminho por aí pairando, se o
meu coração não quiser, não vai descer
ao peito nunca mais, nem para amar,
nem para esquecer que um dia decidiu
calar-se e fugir de tudo, desistindo

valter hugo mãe

2007-06-10T21:59:00.002-12:00

recolho o mel, guardo a alegria, e digo-te baixinho:
apaga as estrelas, vem dormir comigo no esplendor da noite que nos foge.

Anónimo

2007-06-10T21:59:00.001-12:00

fugimos do lugar onde os teus olhos
se encontram com o sonho
e não morremos.
a distância fez-nos enterrar
os pés na terra
e sentir o fundo
como um túmulo

Anónimo

2007-06-10T21:58:00.000-12:00

não deixes o cansaço instalar-se
em vez disso
silenciosamente
como a um pássaro
estende a mão ao milagre

Hilde Domin

2007-06-10T21:54:00.000-12:00

Quem morre?

Morre lentamente
quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente
quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente
quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos,
corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente
quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida,
fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente
quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente
quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente,
quem passa os dias queixando-se da sua má sorte
ou da chuva incessante.
Morre lentamente,
quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples facto de respirar. Somente a perseverança fará com que
conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.

Pablo Neruda

2007-06-10T21:53:00.000-12:00

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Florbela Espanca

2007-06-10T21:52:00.000-12:00

"Prefiro esquecer, esquecer-te até se preciso for, para viver como tu vivias, apreciando cada momento - sobretudo os dolorosos, pela lucidez que trazem como bónus - desta tão precária maravilha a que chamamos existência. Tantas vezes te aconselhei as virtudes do silêncio. Queria calar-te para te proteger, sim. Há poucas pessoas apetrechadas para a verdade - mesmo nós, quantas vezes não fechámos à chave umas verdadezitas mais cortantes para não nos magoarmos? Creio que me fazes - schiuuu! - assim, com um vagar de embalo, sempre que a voz da minha consciência ( seja lá isso o que for) sobe o tom para me acusar pelo que não te dei. Creio sem crer, como um condenado. Afinal de contas, não tenho nada a perder. Mesmo que os anjos não existam, as asas com que te vejo, sentada na beira da minha cama, do cume enlouquecendo da minha insónia, ficam-te melhor do que todas as toilettes. Esforço a imaginação, estendo-a até aos teus dedos, mas não consigo mais do que um ligeiro roçagar de asas. São lençóis que agito, bem sei - mas não me concederás a graça de transformar a fímbria do meu lençol na ponta dos teus dedos?"

Inês Pedrosa

2007-06-10T21:51:00.000-12:00

O SONHO

Pelo sonho é que vamos,
Comovidos e mudos.
Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não frutos,Pelo Sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
Basta a esperança naquilo
Que talvez não teremos.
Basta que a alma demos,
Com a mesma alegria, ao que é do dia-a-dia.

Chegamos? Não chegamos?

-Partimos. Vamos. Somos.

Sebastião da Gama

2007-06-10T21:49:00.000-12:00

LIBERDADE

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada.
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por Dom Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca....

Fernando Pessoa

2007-06-10T21:47:00.002-12:00

SEGREDO

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Miguel Torga

2007-06-10T21:47:00.001-12:00

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim, em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis

2007-06-10T21:46:00.000-12:00

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,
As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres tranformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente. Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração

Daniel Faria

2007-06-10T21:45:00.002-12:00

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:
o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs
e eu. depois, a minha irmã mais velha
casou-se. depois, a minha irmã mais nova
casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,
na hora de pôr a mesa, somos cinco,
menos a minha irmã mais velha que está
na casa dela, menos a minha irmã mais
nova que está na casa dela, menos o meu
pai, menos a minha mãe viúva. cada um
deles é um lugar vazio nesta mesa onde
como sozinho. mas irão estar sempre aqui.
na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.
enquanto um de nós estiver vivo, seremos
sempre cinco.

José Luís Peixoto

2007-06-10T21:45:00.001-12:00

Quanto vive o homem, por fim?
Vive mil anos ou um só?
Vive uma semana ou vários séculos?
Por quanto tempo morre o homem?
Que quer dizer para sempre?

Pablo Neruda

2007-06-10T21:44:00.000-12:00

A hora da partida soa quando
Escurece o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.

A hora da partida soa quando
as árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-06-10T21:42:00.000-12:00

Chamo-Te porque tudo está ainda no princípio
E suportar é o tempo mais comprido.

Peço-Te que venhas e me dês a liberdade,
Que um só dos teus olhares me purifique e acabe.

Há muitas coisas que eu quero ver.

Peço-Te que sejas o presente.
Peço-Te que inundes tudo.
E que o teu reino antes do tempo venha.
E se derrame sobre a Terra
Em primavera feroz pricipitado.

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-06-10T21:40:00.000-12:00

Num deserto sem água
Numa noite sem lua
Num país em nome
Ou numa terra nua

Por maior que seja o desespero
Nenhuma ausência é mais funda do q a tua.

Sophia de Mello Breyner Andresen